A torrente rompe a postura,
desce bruta, fria e dura,
sem caminho, sem fronteira,
água louca e traiçoeira.

Leva pedras, leva chão,
leva casa, leva mão,
rasga a estrada, parte o lar,
não pergunta antes de entrar.

Árvores caem, muros cedem,
raízes velhas já não prendem,
o que era firme vira pó,
na corrente não há dó.

Quando a água enfim se cala,
fica a terra muda e rala,
um silêncio a soluçar,
sobre o que não pôde ficar.

^{Versaria de Remus, o trovador.}

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